Марине Цветаевой посвящается

Над Елабугой воздух звенит поминально,
Дальней сварки отсветы дрожат в куполах,
Где-то там, в вышине, журавлей крик прощальный,
И теряется эхо в глухих облаках.

Золотые умы в этот вечер хрустальный,
Из строчек поэта страдальной души,
Дарят хлеб землякам - тот, полынно-пасхальный,
Что ты выпекала в моравской тиши.

Ты пекла для России, чужой, но любимой.
В каштановых рощах томилась тоской.
Как же там не хватало березок с рябиной!
И стозвонная Прага не стала Москвой.

Столица тебя не признала своею,
Поставив клеймо, продолжала травить.
Погасла рябина. Удавку на шею -
Глухим невозможно о боли звонить.

Пусть судят Россию. Народ не судите!
Мы верить привыкли в богов и чертей,
Простите, Марина. Простите. Простите.
Прости и Господь непослушных детей.

Летите, журавушки. Боль унесите.
Пусть горькой рябины гроздья горят.
Вот наши руки, Марина. Примите.
На них еще шрамы ГУЛАГа болят.

В.БЕРЕСТОВ